Vingt ans.
Ca recommence , la gorge qui gonfle.
Nuits blanches : l'air chaud dans la piéce, l'heure, l'attente, la lenteur.
Je ne vois rien que des heures qui s'étalent, des jours qui s'étendent, des semaines assoupies qui s'écrasent sous l'été qui approche, et ces minutes comme des picotements dans mon bras gauches. Ces minutes élastiques.
L'amour, la douce violence de l'amour, le temps.
A tous les temps et par tous les temps : vingt ans , et je t'attends.
Je pose le roman sur ma table de nuit, le couve du regard, détourne mon visage gourmand.