Je ne sais pas écrire de jolies choses, c'est un peu facile à dire. Comme j'aimerai parler des mains et des odeurs. Mais moi, je me tais, pour ne pas trop en dire : j'ai tout sur le bout de la langue, à se mordre les joues pour ne pas sourir trop grand et s'evanouir trop vite.
C'est trop grand pour moi, mais j'ai pas peur d'essayer de grandir.
Daisy
Daisy
Jeudi 10 mars 2011 à 19:15
Mardi 1er mars 2011 à 17:01
Ca me fait comme un poid leger dans la poitrine, c'est lourd et c'est doux, , ca respire dans ma tete, ca fait des chansons et du bruit et du silence. Dans ma gorge il y a des baisers doux et violents, des morsures et des milliers de mots qui ne s'ecrivent pas avec des lettres : j'attendrai dans le noir.
Lundi 21 février 2011 à 19:36
je pourrais écrire dix millions de pages pour dire la même chose.
( comme si tout avait changé d'un coup )
( comme si tout avait changé d'un coup )
Il y a des choses qui n’existent pas,
Des masques blancs pour tout les autres.
Il n’y avait que des voix sourdes, et le monde braqué sur moi avec les yeux fermés.
Vendredi 18 février 2011 à 18:09
Autour de nous les autres
Autour de moi tes bras et puis
La danse des cheveux des autres filles
Des airs d’opéra.
Des animaux autour des doigts
La corde au doigt autour du cou
Un serpent qui danse, ca ne partage pas
Des airs de rien du tout.
Cabaret en robe de tulle
Les verres que tu n’offres pas
En cœur en croix les bras qui hurlent
Des airs d’opéra.
Un silencieux marché d’hiver
Ou claquent le bois des chaussures
La danse du sourire de la fille d’hier
La tête contre les murs.
Jeudi 17 février 2011 à 18:52
J'etais la par hasard, le temps à tuer , et mes baisers à vendre, je courais dans un train avec les yeux fermés. J'avais du temps à perdre, parce que dehors il y a du vent alors je peux pas regarder les gens vivre, parce que mes mains gercent vite et que je suis pas jolie quand je grelotte. Tout les gens dans ma tete ont les yeux gris, et ils ne restent que pour ces levres que je brade quand j'ai trop peur d'avoir froid. Il y a eu ces ersatz de fous, amoureux de la peur, ces gens trop heureux qui font fuir les autres, mais il n 'y a que moi et la bouilli dans mon crane qui ressemble a de la sueur acre et de la peau fripée au gout de cendre. Il n'y a que moi et l'encre sur mes doigts et mes levres arachée par le sel et le suc et le vent.
Mais il y a toi aussi.
Mais il y a toi aussi.
